Perro urbano

Tras más de dos semanas de cielo gris y garúa, hoy amaneció un día diáfano. Aprovechamos el buen tiempo para ir a Roslin, una aldea pequeñita en el alfoz de Edimburgo. Roslin saltó a la fama cuando al infame de Dan Brown se le ocurrió que el Santo Grial estuvo alguna vez enterrado en la colegiata de San Mateo, conocida como Rosslyn Chapel. Unos años antes ya había dado que hablar cuando Ian Wilmut y Keith Campbell clonaron a la oveja Dolly en los laboratorios del Roslin Institute. Lo que es menos sabido es que al costado de la capilla se encuentra el Roslin Glen, un parque natural formado por el valle del río Esk y donde todavía se ven las ruinas del castillo del conde de Caithness y barón de Roslin. El otoño es la más melancólica de las estaciones, pero también la más poética, aunque sólo sea porque te obliga a usar más adjetivos para describir los colores de un paseo bucólico. Bajamos por la humedad de una hojarasca de ocres, azules y rojos hasta la bóveda que los robles autóctonos y los sicómoros alógenos han construído sobre un torrente oxidado por el hierro y custodiado por helechos, que estaban allí antes que los dinosaurios y que seguirán allí cuando hayamos dejado de existir. Un puente de madera nos llevó hasta el otro lado del valle, donde unos abetos en hilera montan guardia sobre un prado de un verde que sólo se ve en esta isla. Ya es noviembre y el plano de la eclíptica comenzó a apurarnos la vuelta con un sol al que lo invade una palidez de muerte cuando aún no se avizoran las cuatro de la tarde. Ya en casa preparé un almuerzo de reparo. Apenas había terminado de comer cuando no me quedó mas remedio que resignarme y aceptar que soy un perro urbano, al que un par de horas en el campo lo sumen en el más profundo de los letargos…

(Fotos: otoño en Roslin Glen y puente de entrada al Roslin Castle)

EL 18 de Brumario nuestro de cada día

Ayer tuve una reunión con mis supervisores y me dijeron que por primera vez en mucho tiempo había entregado un escrito que era coherente, interesante, muy bien argumentado y entretenido de leer. Aprovechando el buen humor provocado por tales comentarios, hoy fuimos con Manolita a comer una pizza a la Favorita, un ristorante italiano a estribor del Leith Walk. Decidí pedir una pizza que, según el menú, estaba rociada con aceite de trufas. Jamás había oído hablar de un óleo semejante y se lo comenté a Manolita, tras decidirme por tal variedad pizzera. Vino il cameriere y Manolita ordena su elección, y la pizza que yo había decidido degustar, pero “sin aceite de trufas”. “¿Por qué razón?” le pregunté sorprendido, a lo que contestó que porque era obvio que a mí nada que tuviera algo que ver con las trufas me podía gustar. Recordé las veces que salíamos a comer con mi familia materna y a la hora de los postres mi abuela declaraba ex cathedra que a mi abuelo le gustaba el helado de vainilla. El viejo no lograba siquiera abrir la boca cuando “ploac” dos bochas de helado de vainilla eran depositadas sobre su plato sin que le quedase más remedio que comer lo que sin dudas a él le encataba… Al menos nos reímos al unísono, y me quedé pensando en cuánta verdad hay en eso de que la historia se repite… aunque en este caso sea las dos veces como farsa…

The law of the land

Inayat Bunglawala wrote an article on Cif supporting “the work shari’ah councils do” in Britain. His main argument to defend that jump back to the seventh century was that… 

The supremacy of English law has always been acknowledged by Beth Din courts that have existed and operated for decades in the UK. Never has the authority of English law been questioned in relation to the arbitration offered by the Jewish courts

If English law is what calls the tune, why do you need parallel courts (Beth Din or Shari’ah councils), then? Equal justice under law. That’s the principle upon which society has escaped from feudalism. In my view, the decisions of any of such courts have as much legal value as my Monopoly currency.

Go Simon!

Simon Singh is a wonderful science writer. A Briton of Punjabi descent, after he got his PhD in particle physics, he decided that he could make a better contribution to science if he wrote books that explained how scientific ideas were developed in a way that was “plain and easy to be understanded” (Preface to The Book of Common Prayer, 1549). Both his Fermat’s Last Theorem and his account of the history of the science of the Big Bang are more thrilling than a suspense novel and at the same time scientifically rigorous. In collaboration with Edzard Ernst, he has also written Trick or Treatment, a wonderful book on alternative medicine, in which they debunked most myths surrounding the efficacy of quackery like homeopathy, aromatherapy or reflexology. The book is also a very well written history of modern medicine and the development of methods like double blind trials… as well as of medicine’s own limitations. As a follow-up of that book, he wrote a comment piece in the Guardian in which he said that the British Chiropractic Association’s (BCA) claims that their treatments were efficient to treat diseases such as colic, sleeping and feeding problems, frequent ear infections or asthma, could be labelled as bogus. 

As it is usually the case with “alternative” quacks, the BCA decided to counter Simon’s comment piece using their legal muscle rather than the power of their evidence (Dr Franz Frizelle dixit). They have sued Simon under the ridiculous English libel laws, which reverse the burden of the proof and have very often been used by banks, politicians and quacks to intimidate critics, stifle free speech and silence dissent, all of them so much needed in any society that sees itself as democratic. 

Most of the times, people who are sued for libel in England tend to back off in order to avoid a costly judicial process that can lead to huge amounts of stress, unbearable pressure and ultimately bankruptcy. Simon, however, has bravely decided to fight back and face the risks. Supporting Simon is critical for those who either were born in Britain or have chosen Britain as home, like myself. But that’s just part of it. Simon’s fight is also the fight of everyone of us who believe in the beneficial effects of free scientific enquiry, unhindered debate, free speech and democracy… and who think that “alternative” is a meaningless concept and an oxymoron if it is paired with medicine.  

A worldwide campaign has been launched to support Simon against the prophets of unreason. You can find more information about this case and also sign a statement against BCA’s bullying here. The Facebook group For Simon Singh and Free Speech already has more than 5,300 members and counting. If you care about science, freedom and democracy, join in and help this collective effort to give the bullies a bloody nose.  

Go Simon!

When the hoi polloi go to the museum

Yesterday, I was at a book launch in the Classics library, when I heard a PhD student saying that she hated tourists. She cringed at the sight of a maddening crowd packing up a museum or art gallery while watching the exhibited samples of beauty through a camera lens and spoiling the tranquillity that a thorough appreciation of art required. As she is a US-citizen living and studying here in Edinburgh, I asked her whether she hated herself when she travelled around the country and visited its tourist attractions. She didn’t, of course, because, as she put it quite straightforwardly, when she went to an art gallery or took a picture of a monument or visited an interactive archaeological site, she didn’t do it as a tourist, but as a “connoisseur”. I have lost count of the zillion times I’ve heard things like this. I’d bet you’ve more than once nodded approval to a friend of yours bemoaning that their last trip to London/Berlin/Paris was awful, because all over the place “it was full of bloody tourists!”… like themselves.

Let’s put things straight from the beginning. When you travel somewhere for leisure or recreational purposes, you are a tourist. You might be more educated, refined and aware than your average fellow traveller, but nonetheless you are a tourist. We tend to identify tourism with the hoards of ignoramuses who annoy the rest of us with their eagerness to take thousands of pictures that will certify that they “have been there”. But the pedantic dilettante who hops from the National Art Gallery to the Museum of Modern Art to see the creations of bygone eras in the flesh while pouring contempt upon the oiks who litter the place with their lower-than-him traits is, whether he likes it or not, also a tourist.

It’s true, a visit to any shrine in which culture is worshipped has everyday less of a religious experience and more of an overwhelming time in Hell. After hours of queuing like livestock heading for the slaughterhouse, elbowing our way through hundreds of Japanese OAPs, listening to the platitudes of badly trained guides who should know better, and being ripped off at the museum’s Costa Coffee and Souvenir Shop, we have to conform ourselves with a faint glimpse of that sculpture or paint we had intended to see after ages of thoughtful study and appreciation of it in a Taschen art book, whose pictures and commentary might give us a much better insight into the original, even though they are not as “authentic” as the real thing. Quiet contemplation of art was something the educated classes of the past could be proud of. Not any more; and unless the Pope gives us the right to wear the cappello cardinalizio, we will never be able to behold the frescos of the Sistine Chapel in peace again.

This, however, does not have to be a bad thing in itself. In fact, it might be a sign that the times we’ve been apportioned to live in might not be that bad after all. That our galleries and museums all over the world are packed with a raucous crowd of unsophisticated globe-trotters is but a triumph of democracy. Long gone is the age of innocence and manners in which only the types like Newland Archer and his naïve wife May could visit a silent Louvre and contemplate art peacefully without being encumbered by the masses. For those born with a silver spoon in their mouths, a crowded art gallery or museum might represent a downgraded type of culture. But for the majority of people, it might be the only chance they have to get their share of our common spiritual heritage. That is what modern museums and art galleries were set up for when they were opened to the public.

Far from downgrading culture, crowded museums and art galleries are a token of its strength. Each crowded cultural venue is a spark of the Enlightenment that has kindled the prairie. Each crowded art gallery or museum is a victory of those who think that everybody is entitled to knowledge and to please their senses contemplating beautiful objects, as well as a defeat of conservative doomsayers who want the hoi polloi to know their place. And whether the latter like it or not, nowadays our libraries are full, more books are read than ever, and la Mona Lisa, el Guernica, la Pietà or the Parthenon Frieze have become more widely known than Jesus.

May Day

New Labor has finally been defeated on a sunny first of May. Not that it’s good news for the common people of this land, though. Nonetheless, it’s my first May Day among the working lads and lassies of this brave island, and I’ve decided to celebrate it singing together with an English working class hero…

There is Power in a Union

by Billy Bragg

There is power in a factory, power in the land
Power in the hand of the worker
But it all amounts to nothing if together we don’t stand
There is power in a Union.

Now the lessons of the past were all learned with workers blood
The mistakes of the bosses we must pay for
From the cities and the farmlands to trenches full of mud
War has always been the bosses way, sir.

The Union forever, defending our rights
Down with the blackleg, all workers unite
With our brothers and our sisters from many far-off lands
There is power in a Union.

Now I long for the morning that they realise
Brutality and unjust laws cannot defeat us
But who’ll defend the workers who cannot organise
When the bosses send their lackeys out to cheat us?

Money speaks for money, the Devil for his own
Who comes to speak for the skin and the bone?
What a comfort for the widow, a light to the child
There is power in a Union.

The Union forever, defending our rights
Down with the blackleg, all workers unite
With our brothers and our sisters together we will stand
There is power in a Union.

Workers of all lands, unite!

Póxima estación ¿Edinburgh?

¿Que será, que será?

Ayer me llego una carta con media beca para ir a Edinburgo. Falta mucho todavía, falta mucho, pero los cabos empiezan a atarse. Vamos a ver que pasa. Una gran universidad, la verdad. Si todo sale bien, estudiare en el mismo lugar que lo hacía David Hume. A ver si me llega un poco de su ilustración, porque como bien dijo el maestro del empirismo, “correlation does not imply causation”, y el conocimeinto no se transmite por ósmosis.

Diego, ojalá se me dé y pueda darte un lugar donde alojarte para que cumplas tu sueño caledónico. Los demás también serán bienvenidos, pero sé que Diego tiene algo especial con Dunedin

Un abrazo a todos,

Juan

I’ll be as old as Jesus

Hi ev’ry un!

The thing is that on the next 17th April I will become as old as Jesus was when he was crucified. Before any Judas decides to betray me for 30 quid (or 30 denarii = silver coins), I have decided to celebrate it wif all uv yoo, yahoos! 

(excursus, yahoo means “man”, but I won’t tell you in which language. Jog yer brains and remember those days when people had to travel by boat and most of the world was Terra Incognita. Lemuel did his bit to add to our knowledge…)

After this eccentricity, let me show you when to come and how to make it to the venue.The party will be celebrated on the 21st day of April, Saturday, after the twilight, to respect the Sabbath. I’m very open minded and don’t mind if you bring booze and/or food that’s not kosher, the Lord Sabbaoth will understand that we’re just partying… any way, I’m rambling again.

To get to my place, in case you don’t know, take your ship to Moseley Village, and when you get to Alcester Rd, go all the way op to la strada del Ponte di Legno, known in English as Woodbridge Rd. Go op that road again, cross the bridge and turn to the port side on the first turning… das ist Kirche Strasse or Church Rd in the language of the land. Go down the long and winding road until you reach a lane that’s got a Hippie-flower power festival name and turn to the starboard side… The literal translation would be something like “fuel for the winter”, but the locals know it as “Woodstock Rd”. Count the houses until you find the number five and sixty, and you’ll safely reach port, sailor. Pull up your rigging, haul down the sail and let your colours a rest… ring the bell, come in and enjoy!

Ok, if you hav’n't got sum details don’t hesitate to contact me by pen and ink… if not electronically.

See you on the 21st,

Juan

PS: pass it on!

Cuaderno de bitácora: después de la tormenta

Hola a todos,

ya sé, hace mil años que no escribo, pero acabo de tener un mes bastante malo. Ayer me encontré con un amigo italiano de Manuela y me dijo que para el este año empezó como “la stesissima merda”.

Ya todos saben de mis peripecias escocesas, que se saldaron con un tornado, y un principio de año para olvidar. Saben de mi computadora robada… no se si saben de lo que me costó conseguir los papeles a tiempo y los nervios que pasé (uno de los documentos esenciales me lo terminaron de traducir media hora antes del cierre de la oficina… imaginen la semana de nervios profundos que pasé.) Pedí un laburo que era una vez a la semana, 80 libras al día (me cubría casi todo) y quedé sólo en lista de espera… luego me quitaron el pasaporte y ergo, no pude insistir. Una mierdísisima mierda. Hasta el mes que viene cuento las monedas.

Lo que tampoco dije es que mis impresiones del principio eran erradas. Pensé que tenía mi tesis intacta, a la que sólo le faltaban detalles… pues va a ser que no. Cuando empecé a leer la copia electrónica, no era igual que la que tenía en papel. Perdí en la compu tres meses de laburo. Claro, me puse a retipiar lo que tenía y empece a encontrar miles de errores y cosas nuevas por decir. NO SE DEBE REESCRIBIR, porque es laburar de nuevo, pero no tenía alternativa. El tercer capítulo, el de la gran discordia, lo perdí, y sólo tengo una copia en papel de lo más importante, pero no completa.

Igual, este mes laburé mucho y ya cambié mas de la mitad. Como la cosa se alargaba, hable con mi supervisor para hacer las cosas de manera diferente y aprovechar mejor lo no perdido. No quedó muy convencido porque yo no sabia bien como hacerlo, pero él me dió una pista y mañana le voy a mandar mi idea nueva. Lo bueno es que lo que antes era una discusión filosófica intrincadísima que hace cuatro meses que no me deja dormir, se convierte en una revision bilbiográfica de la que ya tengo hecho tres cuartas partes. Luego es aumentar lo que tengo en mi capitulo central unas tres mil palabras. Lo puedo hacer y hoy ya escribi las 800 principales, ahora falta carne, pero el hueso está. El problema es que lo tuve que hacer a MANO. Sí, no tengo compu en casa… y el mes pasado iba a la universidad a escribir. Claro no había ni el loro, ahora es un hervidero de gente y no me puedo concentrar. Un amigo me presto un compu y… no funciona. Intenté más de una vez escribir en lo de Manuela, que es desde donde escribo ahora… entenderán que no es el mejor lugar para hacerlo. Ademas, ella esta haciendo su tesis, así que estoy en una situación Malthusiana, donde los recursos son escasos para una poblacion dada.

Bueno, eso es para decirles que si no escribo, ni cuento cosas es porque ahora no me queda más remedio que aprovechar el tiempo a full. Quiero entonces dar el parte bueno el asunto. La reescritura me ha obligado a reveer y releer mucho. Encontre un par de inscripciones en el Corpus Inscriptionum Latinarum y en el Index Prosopographiae Imperii Romani, que me cambiaron la organización de la tesis, la hicieron más sólida y me reforzaron la cronología. Todo esto parece chamuyo, pero en un mes de mierda, fue un descubrimiento que me puso miles de pilas y la verdad es que me recordó por que me gusta tanto este laburo (bueno, actividad). Me di cuenta que el meollo de la cosa pasaba por no intrincarse en la filosofía e ir al desarrollo formal de la ley… Eso parece delirio, pero si uno piensa que mi idea es que prohibir la emasculacion no es un acto contra la brutalidad, sino una barrera al progreso social de los esclavos, eso toma más sentido. Ojo, no digo que la emasculacion no sea brutal… digo que para una vida brutal, donde te podían hasta sodomisar, si te emasculaban, pasabas a ser un objeto de lujo… y te podías mover en el poder. Poniéndolo en criollo, si eras esclavo, llegar a ser amigo del emperador, te podía costar a falta de un huevo, los dos.

Como todos saben, soy un lector y escritor tortuguístico. Alguien dijo que copiar un libro es plagio, copiar cien es trabajo académico. Eso ha hecho que mucho de lo que leí, lo haya hecho demasiado rápido para mi gusto… luego tengo que releer, volver a pensar, escribir, volver a leer, reescribir, tirar el papel, borrar, reescribir, encontrar la palabra justa, borrar, reescribir, buscar la referencia, revolver papeles, borrar, reescribir… ad infinitum. Igual escribí mucho y algunas notas que puse son impresionantes.

Como todos saben, me encanta discutir, la politica y el debate per se. Lo tomo casi como una especie de apostolado, mi jihad, ahora que está tan de moda (ya dare mi opinión sobre lo que pasa en esta ciudad con la comunidad musulmana, mi opinión sobre el islam y los musulmanes de verdad que conozco, que por suerte no son tan musulmanes… también diré mi opinión sobre los crápulas que gobiernan este pais y el daño que le hacen… quería escribir sobre por qué considero que Zapatero es el mejor príncipe que le salió al PSOE, pero otro día… no opino sobre Kirchner, porque la política en Argentina me sulfura y me sigue pareciendo bastante inentendible). Dicho todo eso, he descubierto… COMMENT IS FREE, del Guardian. Un sitio para las chattering classes de este país en el pasquín de la progresía burguesa a la que pertenezco. Boccone di prete, mejor dicho, cena papal en el colegio cardenalicio. El otro día le dije a Nabila que cuando me vaya de este pais lo que más voy a extrañar va a ser la tradicion de debate civilizado y el empirismo epistemológico. La gente que discute en ese sitio sabe lo que hace… cita fuentes, argumenta, habla con sentido, etc. etc… hay un par de indeseables (muy abundantes en este país también), pero es parte del free speech, santuario ideológico de este pais, que el señor Blair intenta destruir pasito a pasito: NO PASARAN!!! Luego leo los comentarios en el País, el equivalente español y me deprimo. No quiero que pongan un sitio parecido en Página 12, diario demasiado lleno de psicoanalistas para mi gusto… todavía sigue siendo decente, no quiero que lo arruinen con latiguillos de asamblea de Facultad de Humanidades… Bueno, tal vez sí, mejor que pongan uno y que poco a poco aprendamos a discutir. En eso, aunque no crean, le tengo mas fe a mis compatriotas que a los gallegos (es que Franco nos hizo un regalo, y la mitad de la gente pensante de la madre patria se fue a Argentina, y la otra mitad a Mexico . . . y a veces se nota.)

… lástima que luego el partido militar se haya encargado de destruir todo

… el partido militar fue hasta el 83 el Príncipe de la política en Argentina. La UCR, el PJ y la derecha paqueta son las encarnaciones de clase del partido militar… y son verticalistas, militaristas y brutos como todo ejército que se precie. Me fui por las ramas. Estoy enganchado a COMMENT IS FREE. Métanse en la pagina, algunos articulos son muy buenos y las respuestas son geniales… Hay mucho tongue in cheek, que se dice en inglés, una forma de ser malísimo y parecer un gentleman.

Como todos también saben, soy un feminodependiente… asi que por suerte está Manuela. Cuando éramos sólo amigos, pasábamos miles de horas juntas… imagínense ahora que además compartimos lecho. Por suerte, si alguien me va a hacer recordar este país con cariño, esa es Manuela. No he conocido a casi nadie que sea tan alegre, tan llena de pilas y que de paso me haga sentir querido como pocos… Desde ese punto de vista, sígome considerando un hombre afortunado. Creo que he sabido elegir a las otras mitades de mí, y no me arrepiento un segundo de lo que me deparó el destino. Ah, y como siempre, esta la lengua… che sto parlando italiano che non credo ne anch’ io!! Un piacere . . . y leyendo en esa bellísima lengua que inventó Dante, que es insuperable. Todavía me cuesta, y me queda mucho por aprender, pero piano piano, si va lontano (recomiendo, Il giorno della civetta, de Sciascia, sobre la mafia siciliana, muy divertido y un ejemplo de cómo la negación de la realidad es un deporte de muchos pueblos.)

“Por lo demas, no hay elección y el mundo tal como es, será todo mi patrimonio” (Goytisolo, Palabras para Julia, poema esencial de la lengua castellana, que es la mía y la de ustedes)… Hoy nevó en esta isla como no lo hacía en siglos. Se me hundían los zapatos en el manto blanco como el caballo de San Martín (que era verde, porque esta hecho de bronce que cuando se oxida el cobre (óxido cuproso) se pone verde). La moral se me levantó y hace una semana que estudio y trabajo como hacía un mes que no podía… Lo único es que hoy pase tanto frío que empece a dudar del global warming.

Nada más por ahora, tengo un cansancio épico que me hace escribir de forma lacaniana, espero que me entiendan, porque yo intente leer a ese charlatán y no cacé un fulbo (lo deje en la página 3)… Por suerte el inconsciente, que es un conjunto de impulsos eléctricos del cerebro, me permitió darme cuenta rápido de que hay mejores maneras de perder el tiempo.

Un gran abrazo a todos y espero que el futuro sea mejor que el pasado… puede que haya razones para que lo sea… otro mail

J.

Un tropezón no es caída

Hola a todos,

Después de una semana en la que, aunque trabajé mucho en la compu y estuve leyendo mucho, me entró la deseperación por terminar la tesis a tiempo, pasó lo que tenía que pasar.

El jueves me levanté tarde y me sentía cansado, pero me fui a laburar. As it usually is in England… parecía un día de sol. Cuando llegué a la universidad, una tempestad shakespeareana me caló hasta el tuétano. Para colmo había arreglado con Mei (una chica china, taiwanesa la verdad, que habla italiano) para ir a comer a casa de Manuela, así practicaba su italiano (yo claro, me enganché por que capisco un pó, ma la vera raggione é che da Manuela si mangia troppo bene!!!). Volví un poco tarde y hacía frío y estaba solo con una remera.

El viernes ya me sentía muy cansado. Inteté leer para la tesis y no podía concentrarme. Me terminé L’avventura d’un povero cristiano de Ignazio Silone (muy recomendable), y luego dormí, dormí, dormí… A la noche me llamó Manuela para decirme que iban a ir al pub del barrio porque su hermano se iba de vuelta a Italia. Un pibe macanudo, la verdad, y con un interés por las clásicas (es profesor de latín y griego en el Liceo = Italian High School) que hizo que nos lleváramos muy bien en su corta visita (todo lo contrario que con su hermana… en los últimos quince días asistí a tantas peleas fellinianas que me reí como pocas veces). La verdad es que no nos quedamos hasta muy tarde, pero se vé que fue la estocada final.

El sábado me sentía literalmente PARA LA MIERDA. Me fui a comprar un cosa a Moseley Village (que es el centro de mi barrio) y cuando volví me dolía la espalda como si me hubieran flagelado. Me puse a leer La coscienza de Zeno de Italo Svevo y cuando iba a empezar el tercer capítulo me dormí profundamente. A la noche vinieron mis antiguos housemates a buscar unas cartas. Ya me sentía mejor y preparé una cena para tres. Oscar me instaló Internet y a las once se fueron. La última hora, en cambio, pensé que me iba a desmayar.

Me fui a dormir tarde porque el dolor me quitaba el sueño. Me dolía todo… la cabeza, las rodillas, los codos, la espalda… tenía calor en todo el cuerpo y un frío en los pies que me congelaba el alma. Me levanté a las once, todo chivado y con una fiebre que volaba. Entonces, tomé la decisión: me mudé a lo de Manuela por dos días… que es mucho más fácil si te cuidan (¿qué se le va a hacer?, uno sigue siendo un pendejo malcriado).

Ahora estoy de nuevo en casa. My room is in shambles. Necesito una ducha urgente, que hace tres días que sólo transpiro. Ayer incluso, me parece que estaba deshidratado, porque la cama se me movía como si estuviese mareado y no estaba en pedo. Caminar me costaba y cometí el enorme error de ir a laburar (es que sólo tenía 37 y medio a las once de la mañana y entraba a la 1pm (había amancido con 39 a las siete, así que con esa evolución pensé que no estaba tan mal, pero ahí casi me desmayo… Manuela me quería matar, porque la mamma italiana le sale siempre). Incluso fue la primera vez que en esa casa no comí como un cerdo.

Hoy ya me siento bien, me tengo que poner a laburar. Espero que la causa hayan sido los nervios. No puedo encontrar el moño para cerrar el paquete final y eso me genera mucha angustia. Pero bueno, al menos, me pasé un par de días en que me prepararon el café, me dieron de comer, me lavaron los platos, me regalaron ropa (del hermano (mi talle, justo) de Emanuelle y Anna, las compañeras de Manuela… Ad hoc: ¡estos italianos son terribles!, les gusta la ropa ajustada. A mí me quedaba pintada al óleo, pero sólo me quedé con las más amplias, mientras que a le due sorelle piacevano quegli che te ponen como un matambre y no te dejan respirar), me tomaron la fiebre soretecientas veces, me obligaron a tragarme litros de minestra (por el efecto placebo) y creo que me ayudaron a recuperarme más rápido.

Así, que aquí me ven: it’s good to be pampered, especially when you’re unwell. Al menos no me quejé, en cambio si me hubiese quedado en casa, hubiese estado con el ceño fruncido todo el tiempo y lamentando la perra vida que me ha tocado vivir.

Hoy, como dice la Bersuit, se acabaron los subersivos, ahora a trabajar.

Un abrazo y no se preocupen, estoy bien, fue sólo una pequeña recaída.

Juampi