Jacques Martineau, le pianiste

Je suis désolé de vous annoncer que Jacques Martineau, le pianiste, n’habite plus à la Place de la Contrescarpe. Il est déménagé et on vend son appartement. Il m’a dit que le loyer était trop cher. Le Quartier Latin ne jouit plus de sa musique. Encore une fois que la spéculation immobilier attente à la croissance de l’art.

Los Pilares de la Creación

Ayer fui con Manuela al Festival Internacional del Libro de Edimburgo a ver la presentación del nuevo libro de John Barrow, profesor de matemática de la Universidad de Cambridge, sobre algunas de las imágenes que más han influenciado nuestro entendimiento del universo y de la ciencia. La charla comenzó con las ilustraciones de De humani corporis fabrica de Andreas Vesalius, el primer libro de anatomía humana moderna, todo una obra de arte. Barrow también mencionó el Atlas de Mercator, así como la proyección de Peters, que hace justicia al tamaño de los países, y la de Hobo-Dyer, en la que el Sur está por encima, como quería Libertad. También hubo tiempo para la pulga de Hooke, uno de los padres del microscopio, y para las tablas, gráficas circulares y demás instrumentos visuales de la estadística, la economía y la sociología, que aunque hoy sean pan cotideano, hace dos siglos todavía no existían. Como buen inglés, Barrow no se olvidó del diagrama del London Tube, diseñado por Harry Beck en 1931, que cambió (o mejor dicho distorsionó) nuestra concepción de las distancias en Londres, y que convirtió a la capital británica en una ciudad de topos. Hubo una imagen, sin embargo, que me impactó más que ninguna otra: los Pilares de la Creación, que forman parte de la nebulosa del Águila, tal como fueron capatados por el telescopio Hubble. La nebulosa del Águila es un cúmulo estelar abierto, que se encuentra en la constelación de la Serpiente, a tan sólo siete mil años luz de la Tierra. Abajo pueden ver una imagen completa de la misma.

Los Pilares de la Creación son las tres columnas de materia estelar que se ven en el medio de la imagen y que la mano del artista cósmico ha estampado en nuestra retina de esta manera:

Mírenlos bien, contémplenlos, disfrútenlos… porque aunque todavía puedan verse desde la Tierra, hace ya más de seis mil años que han dejado de existir…

When the hoi polloi go to the museum

Yesterday, I was at a book launch in the Classics library, when I heard a PhD student saying that she hated tourists. She cringed at the sight of a maddening crowd packing up a museum or art gallery while watching the exhibited samples of beauty through a camera lens and spoiling the tranquillity that a thorough appreciation of art required. As she is a US-citizen living and studying here in Edinburgh, I asked her whether she hated herself when she travelled around the country and visited its tourist attractions. She didn’t, of course, because, as she put it quite straightforwardly, when she went to an art gallery or took a picture of a monument or visited an interactive archaeological site, she didn’t do it as a tourist, but as a “connoisseur”. I have lost count of the zillion times I’ve heard things like this. I’d bet you’ve more than once nodded approval to a friend of yours bemoaning that their last trip to London/Berlin/Paris was awful, because all over the place “it was full of bloody tourists!”… like themselves.

Let’s put things straight from the beginning. When you travel somewhere for leisure or recreational purposes, you are a tourist. You might be more educated, refined and aware than your average fellow traveller, but nonetheless you are a tourist. We tend to identify tourism with the hoards of ignoramuses who annoy the rest of us with their eagerness to take thousands of pictures that will certify that they “have been there”. But the pedantic dilettante who hops from the National Art Gallery to the Museum of Modern Art to see the creations of bygone eras in the flesh while pouring contempt upon the oiks who litter the place with their lower-than-him traits is, whether he likes it or not, also a tourist.

It’s true, a visit to any shrine in which culture is worshipped has everyday less of a religious experience and more of an overwhelming time in Hell. After hours of queuing like livestock heading for the slaughterhouse, elbowing our way through hundreds of Japanese OAPs, listening to the platitudes of badly trained guides who should know better, and being ripped off at the museum’s Costa Coffee and Souvenir Shop, we have to conform ourselves with a faint glimpse of that sculpture or paint we had intended to see after ages of thoughtful study and appreciation of it in a Taschen art book, whose pictures and commentary might give us a much better insight into the original, even though they are not as “authentic” as the real thing. Quiet contemplation of art was something the educated classes of the past could be proud of. Not any more; and unless the Pope gives us the right to wear the cappello cardinalizio, we will never be able to behold the frescos of the Sistine Chapel in peace again.

This, however, does not have to be a bad thing in itself. In fact, it might be a sign that the times we’ve been apportioned to live in might not be that bad after all. That our galleries and museums all over the world are packed with a raucous crowd of unsophisticated globe-trotters is but a triumph of democracy. Long gone is the age of innocence and manners in which only the types like Newland Archer and his naïve wife May could visit a silent Louvre and contemplate art peacefully without being encumbered by the masses. For those born with a silver spoon in their mouths, a crowded art gallery or museum might represent a downgraded type of culture. But for the majority of people, it might be the only chance they have to get their share of our common spiritual heritage. That is what modern museums and art galleries were set up for when they were opened to the public.

Far from downgrading culture, crowded museums and art galleries are a token of its strength. Each crowded cultural venue is a spark of the Enlightenment that has kindled the prairie. Each crowded art gallery or museum is a victory of those who think that everybody is entitled to knowledge and to please their senses contemplating beautiful objects, as well as a defeat of conservative doomsayers who want the hoi polloi to know their place. And whether the latter like it or not, nowadays our libraries are full, more books are read than ever, and la Mona Lisa, el Guernica, la Pietà or the Parthenon Frieze have become more widely known than Jesus.

Kids In Satan’s Service

Ayer estaba leyendo el Observer y vi este artículo sobre como Kiss le cambió la vida a alguien. Me puse a buscar algunos videos del gran beso americano en youtube y llegué a la conclusión de que Kiss fue siempre la banda más cursi del mercado… Mucho maquillaje, lentejuelas, botas de suela alta… Cuatro drag queens cantando baladas con distorsión. Hasta la cumbia villera es más chic.

Gotán

Qué se le va’ se’, viejo, así son las minitas, si no las chamuyás y las contentás con cuatro pavadas, se rajan con el primer pibe que laj cabecea y lej dice dos piropos. Ej que eyas son así, sabé’, no se contentan nunca, quieren ser como Margarita, que ahora se hace yamar Margo’ y vive en París. Ej que tienen memoria corta las mocosas, y se olvidan de cuando las yevabas al bulín y les prometías que estabas atado a eya como la pelota a los timbo del pibe de oro. Pero que se le va’ se’, eso te pasa por boludo, por hacerte el canchero con pendejitas y creerte Gardel porque te miraron dos veces de refilón, ¿quién te creés que sos? ¿el guapo del 900?… no pibe, si se nota a la legua que te falta estaño, pero vos no te lo creías y no quisiste ponerle el cinturón de castidad que se merece, y te conformaste con un candado de morondanga. Así que la minusa te colgó la gayeta y se tomó el buque para nunca más volver. Ahora sólo me queda pedirle a Pichuco que le dé fuerte al fueye desde el cielo, a ver si con el polaco me cantan Naranjo en Flor, ahora que volví a ser peatón y tengo más tiempo para disfrutar de las flores que adornan el camino hasta el parque japonés.

Chan-chán

Sí, me robaron la bici, al menos me lo tomé con humor y no con el ataque de ira furibunda que me caracteriza. Mañana voy a reportarlo a la cancillería de la uni y tal vez sepan algo, pero por ahora es como el tango… me dejó.

Un abrazo,

Juan, el zorzal brumoso

 

 

Hizkuntza oso polita da

Le mostré algunas cosas en euskera que puedo traducir (Antziñako Bihotz, Lau Teilatu, Txoria Txori) a una niñita francesa y magrebí. Me dijo que hizkuntza oso polita da, no como se hubiera imaginado… sé que a mis amigos vascos les gustan esas cosas, así que disfrútenlo.

Otra cosa, Manolita se fue para EH, a ver si les queda tiempo para conocerse.

Es una gran mujer y la tengo adoptada como la mia mamma italiana!